Um livro de contos policiais
coleção negra, clássicos noir
algo assim como a
mulher de cabelos negros.

Sexta-feira, lua-cheia
em algum canto, alguém morre
em outros cantos, amantes
bêbados, assassinos e prostitutas
Los Angeles, San Francisco, Continental OP.

Só conheço a vida de livros 
na varanda, no canto, sozinho
um conto, um gole de cerveja 
onde anda a mulher noir? 

Percorremos drivein’s e motéis de terceira
fizemos amor no quintal de sua casa
em pé, na varanda, atrás das portas
sob o signo devasso, desvairado.

Vivemos o prazer cruel da infidelidade
a aventura noturna dos bares
bebendo ávidos na madrugada
gotas e gotas da vida. 

Havia necessidade violenta
agressiva, fome talvez
havia desejo e juventude
era sempre a última noite.